- Ну, здравствуй, сестренка!
  Из-под низко надвинутой дурацкой шапочки-«петушка» на меня смотрели улыбающиеся и до ужаса дружелюбные глаза.
  Я молча, напустив презрительно-равнодушный вид, рассматривала объект. Больше всего меня поразила окладистая борода на явно молодом лице и колечко в ухе.
  «Ничего себе, - думала я, - вот это экземпляр Светка (сестра) приволокла. Неужели до такой степени опустилась?»
  Я и в сторону Светки посылала более чем красноречивые взгляды, а она, как ни в чем небывало, снимала сапоги, плащ. Ушла с сумкой на кухню и вернулась
  - Ну и че вы не знакомитесь, – наконец, перевела она дух, - это Валя, это Максим – наш брат. Ты, Максим, раздевайся, проходи. Что испугался-то?
  Я только презрительно пожала плечами (у меня это очень хорошо получалось, кокетливо) и уселась на диване с книгой. Если меня так жестоко «развели»,- решила я, - так мне этот брат, которого я в жизни не видела, не нужен. А, может, он и не брат вовсе, а Светкин хахаль. Вот ведь удобное «прикрытие».
  Бородатый гость не стал увиваться вокруг Светки. Он сел напротив меня и, помолчав несколько минут, спросил:
  - Что читаешь?
  Вообще-то на обложке черным по белому было написано, но он решил, видимо, завязать разговор.
  - Да так, по «зарубежке» задали, – ответила я и снова повела хорошеньким плечом.
  - А я люблю фантастику читать.
  Я – ни слова.
  - А у вас гитара есть?
  Гитара у нас была. Вот уже несколько раз сосед безуспешно пытался научить меня играть. Было подозрение, что он преследовал немного другие цели.
  Пел и играл мой брат вполне прилично. И все время не спускал с меня синих глаз. Было такое ощущение, что песня за песней между нами рушится стена, особенно когда он начал строки Розенбаума:
  В Афганистане, в черном «Тюльпане»
  С водкой в стакане мы молча плывем над землей.
  Просто он пел это так, как будто летел в этом «тюльпане». И тут мое женское любопытство не выдержало.
  Выяснилось, что он чуть было не попал в Афганистан: сыграли роль несколько месяцев. А служил на самой границе. Потому так хорошо и знал все «афганские" песни. Не прошло и месяца, как он пришел из армии. До сих пор не надышался «воздухом свободы», не наелся вволю нормальной еды, не налюбовался на девушек в толпе. От него как будто энергетика радости и свободы исходила.
  В общем, к концу вечера я подумала: хорошо, что у меня нашелся брат. У меня ведь всегда только родные сестры были. Причем старшие, и никогда не брали в свои игры. Еще у меня созрел план, как завтра я познакомлю его с лучшей подругой. С первого курса университета мы были очень близкими подругами: не разлей вода.
  Вечер за столиком в кафе прошел непринужденно. Так, как будто мы все были давно знакомы. На следующий раз мы с Максимом пошли одни. Я вышла из автобуса на условленной остановке и увидела его. В руках он держал припорошенные снегом, но еще живые цветы. Поймала себя на мысли, что все выглядит так, как будто он за мной ухаживает. И этот взгляд…
  Со стороны мы точно казались влюбленной парочкой. Какой-то мужчина за соседним столиком, попросив о какой-то мелочи, как бы между прочим польстил:
  - У вас такая прекрасная девушка!
  - Почему ты его не поправил? – Тихо спросила я.
  - Разве нет? Ты прекраснее всего на свете.
  Через несколько дней ему надо было уезжать домой: самолетом в Москву, а потом еще трое суток на поезде. Последние дни Максим вообще не отходил от меня не на шаг: ездил в университет, ждал под дверью аудитории. Я немного приболела – и он вечером прогревал мне ноги. Когда было слишком горячо, держал красные сморщенные ступни в кипятке своими руками. Его руки казались самыми нежными и заботливыми на свете.
  Я помню, как мы прощались. Прячась от всех, стояли в холодном коридоре. Одной рукой он прижимал меня к себе, чтобы согреть, а другой вытирал слезы со щек. Не знаю почему, но эти слезы все рвались и рвались наружу. И было такое чувство, что сердце разрывается на кусочки.
  - Я приеду. Улажу все дела. Найду для нас дом. Ты переведешься в другой институт.
  Так он говорил мне после недели знакомства. Конечно, наши родители были в шоке от такой перспективы. Все-таки родственники. Разве это правильно? Мои родители, его, обстоятельства - целый мир был против нас.
  Он писал из далекого своего Казахстана письма с грамматическими ошибками. Говорил, как красиво у них зимой (минус тридцать- сорок ниже нуля) и что он уже присмотрел для нас домик в деревне. Одна «загвоздка»: университетов в деревне не было, ни одного.
  В это время я почти забросила учебу. Могла днями напролет лежать на диване, или писать душераздирающие стихи:
  Мне без тебя жить
  Воздух сухими губами пить.
  Без берегов к берегам плыть.
  Ветром прибоя у изголовья
  Он приехал, добыв откуда-то деньги на билет. Прямиком к родителям. Первое, что я увидела, когда вошла: пиджак с широченными плечами на стуле. Незнакомый пиджак с его запахом. Мне показалось: все, что было с нами – откуда-то из другой жизни.
  Настрадавшиеся от моих выходок родители, махнули рукой:
  -Живите, как хотите!
  -Ты знаешь, Макс, я тебе завидую.
  Если взять бытовую сторону, вообще-то дальнейшей нашей совместной жизни вряд ли можно было позавидовать. Из нашего «романтического путешествия» мы вернулись уже втроем. У меня был ужасный токсикоз. Добираясь до университета, я раза три вылазила из автобуса. Приезжала под конец лекции, бледная, как полотно.
  Мы сняли дом, в котором почти не топилась печь, а летом не открывались окна. Зимой мы каждое утро и вечер начинали с растопки и, в конце концов, засыпали измученные под грудой одеял. Жили мы на мою стипендию, так как Максим не мог устроиться по специальности. Потом стал учеником столяра с мизерной зарплатой. Так мы и перебивались. Как ни странно, все трудности быта, незапланированная беременность, неустроенность нас не сломили. Слишком много препятствий у нас было, чтобы быть вместе. Мы радовались, что каждый день видим друг друга. Мы победили.
  В принципе, мы добились, чего хотели: оба получили высшее образование, построили удобный просторный дом, родили дочь и сына. Иногда мне кажется, что у нас уж все слишком хорошо: так не бывает.

Валентина Дорн

На основную страницу

Творчество

Фотоальбом